AQUI Y AHORA: mayo 2014

La Feria del Libro

No siempre tenemos la oportunidad de encontrarnos con un hecho tan valioso, culturalmente hablando, como es la celebración de una Feria del Libro.

La ferias son siempre genuinas ocasiones para los encuentros: coyunturas que hacen posible el acercamiento entre personas abiertas a admitir invitaciones y de otras dispuestas a aportar sugerencias.

Son más que mercados, porque no sólo se trata de demandar y ofertar, de comprar y vender, sino de vivir la experiencia del encuentro.

Y la vida, toda vida valiosa y próspera está hecha de encuentros, de comuniones, de compartieres.

Los libros son esos pequeños y no tan pequeños tesoros que, si son buscados bien, siempre aparecen en esos momentos de nuestra vida que pueden darnos buenos ratos de dicha, e incluso a ayudarnos a encontrar un sentido a nuestra vida.

Los libros trascienden las vivencias, los conocimientos, la experiencia, la sabiduría de quienes le dieron su alma: madres y padres, escritoras y escritores, de sutiles creaturas que les hacen seguir viviendo por siglos.

La Feria del Libro de Sevilla, en este año 2014, está dedicada a la poesía. Y no, no es algo intrascendente; porque la poesía es fundamental en la vida. Y, mucho más, en tiempos como éstos en los que, habitualmente, notamos más sombras que luces.

Y el homenaje se centra en dos poetas andaluces: Antonio Machado, el más joven poeta representante de la denodada Generación del 98, que fue miembro numerario de la Real Academia Española (como recuerdo de los 75 años de su muerte) y a Juan Ramón Jiménez, que alcanzó el honor de ser Premio Nobel de Literatura en 1956 (en la celebración de los 100 años de su obra “Platero y yo”).

Para muchos, dos “testadores” fundamentales en la juventud de muchos de nosotros. Tanto que su legado forma parte de nuestro pensamiento y manera de entender la vida.

Sea esta la ocasión para recordar algunas de sus poesías:

ANTONIO MACHADO

RETRATO

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

CAMINANTE NO HAY CAMINO

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

HE ANDADO MUCHOS CAMINOS

He andado muchos caminos
He abierto muchas veredas;
He navegado en cien mares
Y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto
Caravanas de tristeza,
Soberbios y melancólicos
Borrachos de sombra negra.

Y pedantones al paño
Que miran, callan y piensan
Que saben por qué no beben
El vino de las tabernas.

Mala gente que camina
Y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto
Gentes que danzan o juegan,
Cuando pueden, y laboran
Sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio
Preguntan a dónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
A lomos de mula vieja.

Y no conocen la prisa
Ni aún en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino,
Donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,
Laboran, pasan y sueñan,
Y un día como tantos,
Descansan bajo la tierra.

¿MI AMOR?

¿Mi amor?...¿Recuerdas, dime,
aquellos juncos tiernos
lánguidos y amarillos
que hay en el cauce seco?...

¿Recuerdas la amapola
que calcinó el verano,
la amapola marchita,
negro crespón del campo?...

¿Te acuerdas del sol yerto
y humilde en la mañana,
que brilla y tiembla roto
sobre una fuente helada?...

(Antonio Machado)

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

EL VIAJE DEFINITIVO

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;
y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas las tardes el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincon de aquel mi huerto florido y encalado,
mi espiritu errará, nostalgico.

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se quedarán los pájaros cantando.

REPROCHES

Como el cansancio se abandona al sueño
así mi vida a ti se confiaba...
Cuando estaba en tus brazos, dulce sueño,
te quería dejar... y no acababa...

Y no acababa... ¡Y tú te desasiste,
sorda y ciega a mi llanto y a mi anhelo,
y me dejaste desolado y triste,
cual un campo sin flores y sin cielo!

¿Por qué huiste de mi? ¡Ay quién supiera
componer una rosa deshojada;
ver de nuevo, en la aurora verdadera,
la realidad de la ilusión soñada!

¿Adonde te llevaste, negro viento,
entre las hojas secas de la vida,
aquel nido de paz y sentimiento
que gorjeaba al alba estremecida?

¿En qué jardín, de qué rincón, de dónde
rosalearán aquellas manos bellas?
¿Cuál es la mano pérfida que esconde
los senos de celindas y de estrellas?

¡Ay quién pudiera hacer que el sueño fuese
la vida!, ¡Que esta vida fría y vana
que me anega de sombra, fuera ese
sueño que desbarata mi mañana!

TE DESHOJÉ COMO UNA ROSA

Te dehojé, como una rosa,
para verte tu alma,
y no la vi.

Mas todo en torno
--horizontes de tierras y de mares--,
todo, hasta el infinito,
se colmó de una esencia
inmensa y viva.

BALADA DE LA LUNA

La luna estaba en un pino,
rosa en el cielo violeta...
Hoy viene en una carreta,
muerto y sin rumor, el pino...

¿Vendrá la luna en el pino?

Sobre el polvo del camino,
¡oh, qué frescura violeta!
¡Cómo gime la carreta
por el morado camino!

¿Vendrá la luna en el pino?

¡Cuán blandamente va el pino
rozando el suelo violeta!
Llanto verde la carreta
llora, del verdor del pino...

¿Vendrá la luna en el pino?

¿Dónde está el lirio divino
de aquel naciente violeta?
¿Lleva, rosa la carreta,
como un esplendor divino?

¿Vendrá la luna en el pino?

La luna estaba en el pino;
hoy viene en una carreta,
muerto y sin rumor, el pino...

¿Vendrá la luna en el pino?

(Juan Ramón Jiménez)

Ojalá que, como siempre, sea ésta una ocasión excelente para el ENCUENTRO de lectores y escritores, de todo tipo de personas amantes de las letras y dispuestas a disfrutar de vivencias compartibles. Así haremos que, una vez más, esta Feria del Libro sea un éxito. Gracias.

La presentación de “Grandes Regalos” (precisamente el Día del Libro) en Badajoz, ha sido algo muy especial. En realidad se podría decir que ha sido un “compartir regalos” pues se ha dado el hecho de lograr el encuentro con un grupo de personas muy cercanas al autor; en realidad antiguos “discípulos” de él. Con lo cual la historia del protagonista de la novela, Don Adalberto, el emérito profesor que se reunía con sus antiguos alumnos.

Así es que la ocasión se convirtió en una jornada de compartir recuerdos y rememorar vivencias. Pues esta ha sido también un reencuentro de bastantes de los asistentes que hacía años que no se veían: la juventud de años pasados ya maduró, las circunstancias personales han cambiado…, aunque los sentimientos se sigan manteniendo.

Así, cuando José-María Fedriani quiso, queriendo justificar el sentido del libro, hablar de la importancia de exaltar la Vida, el público sabía bien de qué se estaba tratando.

Una vez más hablamos de que lo más importante de la vida no es dejar pasar los años, sino abrazar cada momento presente… que abre, cada día, la puerta al porvenir. Pues la clave no está en cumplir años, sino en vivirlos con gozo y sentido. Y que, por eso, son las personas que han encontrado un verdadero sentido a lo que hacen, aquellas que tienen sus vidas llenas de ocupaciones, a las que menos les afecta el “cumplir” años, en el cotidiano empeño de avanzar en el logro de sus objetivos.

Acompañando, como soporte audiovisual, a la charla y presentación del libro, se fueron proyectando diapositivas con frases y fotografías, evocadoras de recuerdos y también afianzadoras del contenido de la obra.

Después de escuchar al autor, prácticamente todos los asistentes hicieron lectura de algún poema de José-María Fedriani, publicados en sus distintas obras: “HORAS”, “OCÉANO ÍNTIMO”, “GRITO DEL INDIO”, “CLAVES DE VIDA”, “DESDE EL ALFÉIZAR”, “EL HEMISFERIO OLVIDADO”, “CAMBIÁNDONOS”, ÁCIDO DESOXIRRIBONUCLEICO” y “GRANDES REGALOS”.